Busco Buenos Aires (también)

Mi deseo de comunidad no es un deseo aislado en la forma que lo deseo. Aquí cito el sentir de Pablo desde ahi, Debajo del Ciruelo.

¿Estoy muy mal? Mirá lo que me imagino:
Una red de amigos que se ayudan, se dan, se preocupan por lograr que los otros sean felices. Se cuidan. Piensan unos en otros, y a veces se sacrifican por el otro. Amigos para quienes es fundamental que el otro llegue a ser lo que Dios quiso que fueran. Sea esto lo que sea, coincida o no con las propias aspiraciones.

Y amigos que se aconsejan según un criterio extraño: se previenen sobre los engaños del mundo, sobre las mentiras de los poderes. Y sus consejos tienen lo bueno de que no son soberbios ni sabelotodos, ni es obligación obedecerlos.

Y se ayudan materialmente. Y con su tiempo y sus emociones.

Y estos amigos no pueden evitar que otros quieran sumarse a esa clase de relación.
Y a veces se juntan y piensan qué cosas deberían cambiar para que la gente sufra menos. Que cambios en el mundo, en el barrio, y en ellos mismos. Y vuelven a aquello que los mueve, al eje de toda posible salud: la enseñanza de un carpintero genial pero molesto, eliminado justamente por desenmascarar a los poderes.

Y en esos momentos, cuando queda al descubierto la persona central de esa amistad grupal, cuando queda a la vista ese Dios discreto y poderoso, ese Dios a quien es imposible no amar, entonces, alguien propone hablarle directamente, cantarle una canción, alguien le dedica un poema, una pintura, un arreglo de florcitas.

Y nada más.

Un sistema en el que es posible disfrutar de los beneficios del reino, antes de conocer al Rey, o incluso si uno decide no tener tratos con él. Atmósfera del reino, perfume, alegrías, justicia para todo el que ande cerca.

Y para el que quiere, y sólo si lo quiere, en el centro de todo eso, un Dios de quien viene todo eso. Pero cuya adoración no es obligatoria ni es el principio, sino el final natural, el resultado de tantos bienes recibidos sin pedir nada a cambio, ni siquiera la pertenencia.

Y el problema es que me imagino eso, y después todo me sobra.

Las iglesias que conozco me sobran. La liturgia evangélica me parece tan caprichosa y gratuita y obligatoria y tan insólita como la católica. Mucho de lo que conozco como “vida de iglesia” me resulta un agregado inexplicable. El sermón y las sillas en forma de platea me parecen tan injustificables como el persignarse. Las reuniones especiales para invitar amigos me suenan tan inventadas como el agua bendita.

Y descubro, detrás de todas esas cosas que Dios no pidió, pero que son inamovibles, objetivos que casi siempre consisten en lo mismo: consolidar alguna institución.

Después de que me imaginé una comunidad del reino en su versión más simple, todo me sobra y me molesta y me irrita y me entristece.

¿Tengo alguna esperanza?